na sua esquina

Queria apertar o reset ou quem sabe o delete

Queria terminar o mundo entre chamas e sorrisos

Queria poder ser quem eu não sou e fazer o que eu não quero

Queria que tudo ficasse pra trás e que eu pudesse fugir sem fingir.

Pareço ser cada vez mais só. Cada vez menos certo, cada vez mais distante. Pareço ser cada dia mais inexato, cada segundo mais lento e cada passo mais longe. Pareço ser e não sou. It’s time to rock and roll!

Pode ser perigoso

Pode ser que sangre

Pode ser que sinta

Pode ser que acabe

Pode ser que seja -

venenoso

01

Antes de você acordar

Queria poder fechar os olhos

E cair

Antes de você acordar

Queria ser Deus

E arder

Antes de você acordar

Queria engolir minha paz

E soltar bombas

Antes de você

Seria mais fácil não ser

Alvos fáceis. Somos alvos fáceis demais. É impressionante como fomos moldados pra aceitar qualquer motivo pra viver, como somos construídos com espaços vazios aptos a serem preenchidos por qualquer coisa que nos enfiem goela abaixo. Somos alvos fáceis e no fim das contas ainda achamos que temos liberdade.

Bastaria que alguém esperto o bastante ou idiota o bastante bolasse algo que teoricamente satisfizesse algumas de nossas “necessidades” que nós nos renderíamos rapidamente a qualquer que fosse o preço cobrado. Tão vulneráveis nesse temporal, tão aptos a aceitarmos a elitização. Tão desesperados por sermos especiais.

Somos viciados em enlatados. Somos porcos a espera da ração que irá saciar nossa fome. Somos porcos se esbaldando no lixo que nos jogam. Porcos gordos e fedidos trepando uns sobre os outros entre excrementos e lama. A verdade é que qualquer um venderia a alma pra poder viver o que nos vendem. A verdade é que ninguém resiste em se esbaldar na miséria do outro. A verdade é que sempre criamos formas novas de nos diferenciar e de nos exaltar de quem é supostamente diferente de nós.

Eu não tenho objetivo nenhum. Tudo isso aqui não passa de um monte de palavras, afinal de contas eu fui feito com o mesmo vazio que qualquer outro, eu fui fabricado pra um fim inevitável e pra uma vida controlada e vaga. Fui feito pra querer ser quem não sou, fui feito pra querer ter o que não tenho, fui feito pra sonhar com tudo o que anunciassem na minha tevê, no meu rádio, no cinema, na literatura, em qualquer lugar.

Fui feito pra comprar sonhos infundados e sentir uma agonia sem tamanho na busca de realiza-los. Fui feito de bobo.

Não importa. Eu compro a sua ideologia mesmo assim se ela vier com um punhado de pedras e um inimigo mortal em quem eu possa desferir minhas dores. Eu compro a sua ideologia se ela me prometer qualquer tipo de salvação ou recompensa, e olha que eu nem sou exigente, as minhas não precisam ser virgens e nem tantas.

A parede caia aos pedaços enquanto a luz falhava tentando continuar acessa sob nossas cabeças. A corda que me mantinha unido á cadeira de madeira e o estranho calor que brotava do cano frio da arma que apoiada a minha cabeça me fazia á balançar a vista.

Sons pequenos se misturando as palavras que ele desferia aos gritos nos meus ouvidos enquanto reveza as mãos entre gestos nervosos e tapas no meu rosto. O cuspe que saltava sua boca em momentos de exaltação e que se misturava ao meu suor e meu medo. Como um animal enlouquecido ele se esbaldava no poder de me ter atado ao seu domínio.

Eu nem sequer queria entender o que ele dizia, ele me perguntava com lagrimas nos olhos: “Você entende?!”, “Você tem noção do que isso representa pra mim?”. Eu me esquecia de quantas vezes ela me alertou, de quantas vezes ela disse que eu não deveria assumir riscos tão grandes e nem responsabilidades as quais não seria capaz de honrar. Eu me lembro da cor do sangue dela no sofá marfim.

Ele sai apressado, acho que ouviu algum barulho. Eu não prestei atenção, já me entreguei á morte, tenho certeza de que ele vai me torturar enquanto conseguir, mas talvez ele não consiga por muito tempo. Ele sempre se caracterizou por seu descontrole e por sua mente doentia.

\

Ela era minha! Ela era minha, seu desgraçado! Você não podia ter feito isso comigo! O que é que você fez? Você deve ter drogado ela. Só pode! Ela nunca se deitaria com alguém como você seu verme! Seu escrotozinho de merda! Com sua sabedoria suprema e arrogância digna de um sei lá o que!

Presta atenção em mim quando eu tiver falando! Presta atenção em mim seu bicha! Eu não queria ter feito aquilo com ela, mas é culpa sua, você entende?! Você tornou ela impura, você tocou nela, na minha deusa. Você tem noção do que isso representa pra mim? Ela me disse que eu ia ficar bem, que eu podia me casar um dia. Ela ia me esperar melhorar e ser minha. A gente ia ter três filhos e até te chamar pra ser padrinho de um deles, mas olha o que você fez seu imbecil.

Eu tive que acabar com o sofrimento dela. Eu tive que liberta a alma dela da sua imundice, do seu mal. Você só ia usar ela. Dar umas metidas e depois ir embora! Eu não. Eu amava ela. Você entende? Eu viveria todos os segundos da minha vida pra fazê ela feliz. Você não tem idéia do que é isso não é Dr.?

Agora eu quero que você saiba que eu vou lá pra cima e antes de voltar aqui pra te matar, vou mostrar pra ela mesmo que tarde, o quanto é que eu amava ela. E depois disso, vou mostrar é pra você, o quanto é que eu amava ela.

Se eu tivesse pra onde ir eu iria. Iria e completaria todas as minhas obras incompletas, iria e liberto de sua censura seria tão pleno que não haveria forma da vida não valer á pena. Se eu tivesse pra onde ir…

Cada vez que ouço sua voz me torno mais desprezível. Não sei, talvez sejam apenas seus olhos ou a minha culpa. Não sei, talvez sejam os dois. Tudo o que você me diz com seu jeito irritantemente correto de falar me enoja, me incomoda de uma forma com que chego a desejar morrer na sua frente só pra que você carregue a culpa de ter me matado pelo resto da vida. Na verdade eu realmente acredito que você já matou partes de mim antes e que provavelmente, enquanto eu estiver aqui matara outras.

Essa sua exemplificação perfeccionista é tão falha quanto a minha força de vontade e a sua cobrança incessante por atitudes me deixa cada vez mais estático. O problema é que você nunca vai entender, o problema é que você nunca vai ter capacidade de entender. Se eu tivesse pra onde ir, talvez você pudesse ver de longe o que eu quero dizer.

É estranho estar enjaulado, não ter um lugar pra chamar de “meu” e nem poder extravasar milhares de coisas que se acumulam á anos no meu peito e mente. Nenhum de vocês parece se importar com o fato de eu ainda não estar preparado, nenhum de vocês parece se preocupar com fato de eu ser uma anomalia, um erro, uma precipitação. Eu sei que o mundo não se importa, mas vocês…

Acabei de passar de um para todos. É idiotice distribuir a culpa assim, é uma tremenda falta de senso de responsabilidade. Tudo bem, eu assumo uma parte. Mas isso não retira a culpa de vocês, isso não me faz sentir melhor em estar aqui, ouvindo vocês esfregando na minha cara os favores que fazem por mim, ouvindo vocês vociferando as escondidas o fardo que eu trouxe a vida de todos nós, ouvindo vocês dizendo que eu não vou conseguir. Que eu não sirvo, que eu só erro. Isso não me faz esquecer nada disso.

O pior de tudo é que nenhum de vocês vai ler nada disso, nunca. Nenhum de vocês sabe quem eu realmente sou e ainda por cima zombam de quem lhes esfregou a verdade na cara. Realmente vocês não sabem de nada, vocês não dão o menor valor á única coisa que chega perto de ser uma aptidão na minha vida. Acho que no fundo, eu não mereço vocês e nem vocês me merecem. É por isso que eu queria ter pra onde ir.

Minhas mãos queimam e minha vida apaga. Espero que um dia, mesmo que tarde, eu possa mostrar pra vocês como eu vejo as coisas; e mesmo que não concordem com nada, espero que no mínimo, pelo menos uma vez me ouçam de verdade. Sem julgamento e sem medo. Quem sabe quando eu tiver pra onde ir…

Dava pra sentir a gota d água escorrendo lentamente pelo braço até chegar na ponta do dedo indicador e cair rumo a poça. O som do impacto era tão grande que até as paredes pareciam tremer, era apenas uma gota d água, vinda de um cano qualquer que passava em cima de mim, mas ali, aquilo era como acender um sinalizador.

Não demorou muito para que viessem verificar o motivo daquele pequeno grito. Três deles caminhando sob a água lentamente afim de emboscar qualquer que fosse o responsável por aquela desarmonia. Toda gota demora 0,8 segundos pra chegar á poça, o que teria feito com que aquela demorasse 1,4?

Minha sorte era ter aprendido bem a ser como eles. Como numa espécie de premonição, ao longo dos anos me dediquei a desenvolver as mais furtivas técnicas de locomoção e camuflagem. Eles nunca iriam me pegar, meu esconderijo era obvio demais para que alguém se preocupasse em verificar. Luz e sombras; principio básico.

Depois que eles partiram pude perceber o quão inconsequente sempre fui. Mas se a vida ainda me permitia viver era por que alguma coisa eu estava fazendo certo não é? Errado. Minha cabeça bate no chão enquanto o sangue escorre pelo lado direito do meu rosto. Eu não queria que a última coisa que eu visse fosse o pé de um daqueles desgraçados. Foi quando eu vi a luz que me denunciou pelo buraco da parede.